El arte es una mentira que nos permite decir la verdad.
Pablo Picasso

jueves, 15 de diciembre de 2011

Trote repentino.

Instantes esporádicos el corazón se desboca.
En viajes nocturnos asalta la sensación.
Minutos perdidos, hundidos en el mundo interior.
Y aparece de nuevo.
Una inesperada flor.
Los naipes se derrumban con un soplo.
Todo es silencio, excepto las repentinas palabran.
Esas que hacen flotar de nuevo.
Y las que agarran fuerte y firme a la tierra ese ente.
Incapaz de quedarse allí mucho tiempo.

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